Da minha relação com as palavras...

"Palavras faladas podem nos enganar, até palavras silenciadas; mas nunca palavras escritas"
[Ana Miranda)

PAPÉIS EM BRANCO

As coisas mais bonitas que escrevo, é com aquele meu velho lápis sem ponta que ponho no papel. Vou simplesmente lançando mão das palavras. São como cartas de mim para mim mesmo, portanto não há rebuscamento. Tenho vontade de expor essas coisas um dia. Algum dia, talvez. Tenho vontade de publicar histórias, mas as mais belas que escrevo fogem do papel, e acabo esquecendo-as - voam e vão ser vividas por ai. Quem será que as vive? E quem será que escreveu esta que tenho vivido? Não, não acredito em destino, acredito em Deus! Ele é o Autor do destino?! Sendo assim, eu acredito então. Mas depende do sentido que você dê para Destino, viu. A relatividade das palavras pertencentes à essa língua que falamos, faz mister entendimento prévio e coerente do contexto em questão, antes de lhes atribuirmos semântica!
Lidar com as palavras, tentando prendê-las sob o grafite, exige engalfinhamento; são duras na queda! Nesse ponto, tive mais facilidade outrora; hoje, elas parecem pressentir que quero eternizá-las no papel e fogem. Mas isso não me é problema! Entendo-as, até as estimulo a fugir - acho que é só pelo prazer provocado pelo 'entrave corporal' metafísico entre nós, eu e elas. Gosto dessas coisas, assim como gosto do gosto do mar quando estou a observá-lo de longe, sem me molhar. Sei que não é assim com todos os outros, as palavras têm marcação comigo, gostam de fazer-me sofrer; e eu insisto, porque gosto de fazer-me sofredor por elas. Literomasoquismo? Não sei. Analisarei os radicais e o contexto, depois digo se é isso mesmo.
As palavras são livres como poucos homens o são. Tornaram-se livres quando perceberam que estavam presas e que precisavam soltar-se, então lutaram e conseguiram - aprendi isso vagando pelos Nossos Campos. Coisas conquistadas são bem mais valorizadas, por isso, respeito o direito que elas têm de fugir de mim quando escrevo; e sinto-me honrado quando as venço, devoro-as e extraio o máximo que posso, delas; como num ritual logofágico. Às vezes canso dos tapas e parto para os beijos, aí resolvo usar aquele velho lápis. Sua madeira, sem mais sinal de grafite, raspa levemente o papel; e as palavras se entregam ao barulho que o atrito, entre as duas superfícies, faz. Dengosas, não enfezadas como antes, se deixam embalar pelos sons balbuciados que faço enquanto escrevo; ao hálito quente deste inexperiente escritor, que quer simplesmente curti-las e não as fazer suas, as palavras se despem; então escrevo coisas das mais bonitas; as quais, em meia hora, nem eu mesmo conseguirei ler mais.